El éxtasis y la alegría de Pulp de Nick Cave reviven el último corazón del fan en lanoche de Mad Cool

Termina el festival más multitudinario de Madrid —48.000 personas este sábado con el reto pendiente de solucionar algunos problemas de movilidade— con una jornada diseñada, como expresó un joven crítico musical, «para conocedores». Mad Cool ha conseguido armar una personalidad para cada día: miércoles para rockeros suavejueves para jóvenes fans del pop estándarviernes para indies futboleros y sábado para, efectivamente, conocedores de los nombres a los que hay que rendir tributo si uno siente que la música es la manifestación cultural más importante de los ultimos 550 años.

También nos enfrentamos al hecho de que podrían confundirnos con Nick Cave, Kasabian, Pulp y David Byrne. Y es tan onírico que en realidad es impoble. Los dos primeros tocan a la vez, en diferentes escenarios; y lo mismo sucede con los otros dos. Para los que no puedan soportar el FOMO, hay una variedad de zonas del macrorrecinto de Villaverde donde se pueden ver dos conciertos a la vez. También se escuchan los dos a la vez, pero ese es el precio a pagar por estar a todo.

En un encuentro con medios poco antes de iniciarse el festival, el director del festival dio explicaciones sobre el drama de los solapamientos: hay grupos que exigen tocar de noche, por lo que al final la franja la primera vez queda reducción a tres horas al día; No queda más remedio que poner a los grupos a competir por la audiencia.

A quien no parece que le importe mucho tocar bajo la solana, más propia de grupos principiantes, es a The Black Crowes, que fueron gigantes con su rock stoniano en los 90 y que, tras reagruparse en 2019 están tocando en tocar. La puesta de sol se refleja en las gafas de sol de Chris Robinson, que sostiene el tipo con acción y afirma, antes de acometer su versión de Es difícil de manejar, que Otis Redding fue el mejor cantante de todos los tiempos. Los hermanos Robinson llegaron al Mad Cool tras pasar por Alicante y el Cruïlla, que se celebra simultáneamente en Barcelona, ​​​​y por el que pasó también David Byrne el día anterior. Después de cierta polémica por dejar de lado al batería original, al que llamaron «manipulator», el nuevo se ha nado el favor a algún sector del público vistiendo la camiseta de los piradísimos Butthole Surfers.

A pesar de que estos bluseros sureños tienen un nuevo disco fabricado este año, el grupo pasa olímpicamente de él, para centrar su repertorio en Agita tu máquina de hacer dinero y Compañero de música y armonía sureña. Vamos, que saben a lo que vienen.

Otro al que no le importa mucho tocar de día —también con gafas de sol y atuendo de elegante negro— es a Matt Berninger, quien además pareque que lo pide en el título de su último single, Amante del sol, un candido tema de indie pop junto a una cantante de country ocentero. El cantante de The National se está tamando un respiro del grupo que comparte con dos parejas de hermanos para cultivar un rato su carrera en solitario, con un sonido. la habitación No hay diferencia entre banda. Un camino que le ha llevado hasta la pista, para mezclarse con sus fans.

Con eco del concierto de 2024 presentando Dios de lo salvaje en el Palacio de los Deportes, como no se iban arrojar los madrileños con los ojos vendados asta el límite de la ciudad en un ardiente julio para adorar a un dios nombre Nick Cave.

Que arrebatador inicio de concierto, de dos horas de duración—estamos en un festival perro Nick Cave respeta a su público— en el que primero te pide que te prepares para el amor, luego que te llevará a la eternidad y, en ternidad en ternidad en ternidad de terrica, i montados en un tren de larga distancia al que te has subido para sufrir, ¡oh Señor! ¡En nombre del dolor!

Un equipo de logística con chalecos reflectantes que tenían estampadas en la espalda las palabras Nick Cave y Nembewu Engemjiu, montó y desmanteló una barricada transitable a lo largo del muro que separaba al público del foso, al frente y al público. Primero echaba un ojo, como valorando qué lugar le producía mayor seguridad, y luego se adentraba en el mar de cuerpos que le sostenían las rodillas y las pantorrillas, a veces incluye el micrófono, paratambi que altambima ensolo no solo be care.

La cueva fija sus ojos claros en su público. Un niño de dos metros de altura con aspecto de haber entrado en vena hace un rato fue sostenido por la mano del cantante, quien se apoyó firmemente en su frente y cantó para él. El término arrobado se inventó para definir este momento, un acto que jamás podrá olvidar.

Nick Cave and the Bad Seeds dejó que sus fans eligieran los clásicos y la presentación -y sin necesidad de presetado- de su último disco Dios de lo salvaje. La canción homónima cae, por supuesto, dando un primer respiro desfibrilador. Es importante que llegue este momento valle en la selección de canciones, porque sería el éxtasis sería insoportable. Pero es breve, porque sin verlo venir estalla una tormenta de verano y el relato se vuelve sucio, tabernero, a lo que uno se imagina que debe sonar el borde de un pantano en Mississippi, a la medianoche y con mucho calor. Durante más de cinco minutos, Elvis no nació en Tupelo sino en Villaverde, linde con Getafe, y miles de personas asisten al parto y descubren, con horror, cómo su hermano gemelo nace muerto. hasta ese momento Tupelo, uno de los grandes momentos del concierto. El público aúlla.

El concierto sube y baja en intensidad, sobresaliendo una hermosa Felicidad oh aquí Masacre firmada por el canoso mala suerte Warren Ellis. Tras un segundo acto de cierta tranquilidad, en la que una de las coristas sustituye a PJ Harvey cantando la parte de ella, quizás no con mucho acierto, en henry lee, otra vez Cave se acelera de manera demoniaca para El propiciatorio y una desbordante El Papa no te dejará, Henry y estall con mano derecha roja, un favorito del público.

Después de muchos “fucking Spain” y “fucking Madrid”—entiendo que como halagos—, este concierto tan intenso, perturbador y arrebatador, inolvidable, terminó con la bellísima En Mis Manos.

Esencial para Nick Cave a Pulp, que es gran parte desintoxicarse con algo. Bueno, muy difícil. Para ello, hay dos opciones: resetear el cerebro bailando techno durante media hora con Richie Hawtin —una de las pocas presencias electrónicas del festival—, una leyenda a cuyos pies todo el mundo deripe ponerse al menos una vez en la vida de la vida, osar en lavida, osar esar en lavida, el de Talking Heads, David Byrne.

Hawtin, el padre de Plastikman, el rey de los abstractos, el acelerador de partículas, el vendedor de los BPM, no parece que afloje nunca. Los extraños especímenes que pasaron por la carpa de Loop a sudar junto a él, sintieron el corazón asomar por la boca.

Byrne, juntos, vestido de naranja junto a asus músicos, y ha notado que se ha reunido con los Talking Heads. Se toca todos los clásicos, del Asesino psicópata Alabama Una vez en la vida, el Quemando la casa. Y ahora, hay que correr para ver a Pulp, a los que tristemente parece que en España solo semosos atisbar en festivales.

En las pantallas del escenario más grande, pasada la medianoche, apareció un mensaje en español: «Buenas noches. Os vais acordar de esta noche para el resto de vuestras vidas». Y seguía: «Estáis a punto de ver a Pulp. Este concierto entero es un.» bis. Naciones Unidas bis Lo importante es que el público quiere más. Así que…». Los miembros de Pulp acompaña aparecen en el escenario. El mensaje de la pantalla enfatiza: «He dijo ¡HACED RUIDO!». las mayúsculas causan efecto y Jarvis Cocker entra a escena envuelto en chillidos.

Estoy hablando de historia. Ella vino de Grecia a estudiar arte en Saint Martin’s, más que de conocimiento, estaba sentada de experiencias. Su padre estaba forrado, así que no tenía ni idea de qué hace la gente normal con su vida. ¿Qué viene? ¿Cómo duermen? Un año en Londres, haciendo cosas vulgares, como cortarse el pelo, buscar un trabajo, mirando las cucarachas subir por la pared de tu piso barato. Esta historia la contábamos y la cantábamos cada noche de viernes entre el 95 y el 2000. Así era nuestra vida en los 90.

El primer concierto de Pulp en Madrid tuvo lugar el 18 de noviembre de 1995. Lo grabó el propio Jarvis. «En un club llamado Revolver. ¿Sigue existiendo?». «Nooo», gritó. «¿Qué es ahora un estacionamiento?», pregunta. Y pide que levanten la mano los que estuvien. Alguna aparece.

Pulp fue el grupo que ya estaba ahí cuando empezó el britpop—su protohistoria comienza, es increíble, en 1978— y que sigue estando ahora que se ha formalizado su retorno. Y Jarvis Cocker no es solo un cantante, es un cronista; y sus canciones no dicen cosas, sino que las cuentan. Por eso, un concierto de Pulp es un drama, en el mejor de los sentidos.

Diferentes secciones, su disco de 1995 en el que se inscribe Gente común, E programadas y Wizz oh discoteca 2000, entre las muchas que han sonado esta noche de ese album, está llena de ellas. Normalmente son las cosas que le pasan a chicas que Jarvis conoce, a las que quiere conocer o con las que se ha acostado o se quiere acostar. La vida romántica en Sheffield. Pulp es la manera en la que la gente corriente nos creímos británicos durante tres minutos y medio en los noventa.

Pulp ha sufrido oleadas de incomprensión a lo largo de su carrera. Y se le ha intentado matar varias veces. Mismamente, cuando publicó la continuación de Una clase diferente, esto es duro. muchos de sus seguidores le dieron la espalda, porque era raro. Visto hoy, su larga canción homónima es una obra maestra que supone de los momentos de mayor intensidad en el concierto. El escenario se tiñe de rojo, Jarvis se recuesta en un llón, una lámpara de araña aparece mágicamente sobre él.

Jarvis Cocker, a sus 62 años, parece el mismo tipo escuálido, miope, desubicado, demasiado abrigado, tímido —pero desatado sobre un escenario— que ha sido siempre. Como una anguila erecta, su cadera rompe su figura primero a un lado, luego al otro, un hombro sube, el otro baja, golpea un bombo gigante como si la baqueta fuera una varita mágica, trepa a los monitores y se detiene por tres segundos brine que quiere que que del Tony se quiebra las muñecas, camina bailando, baila caminando. Es Jarvis Cocker, el chico raro que demostró que la gente como el también puede ser una estrella del pop.

Gente Comúnla historia de la chica que vino de Grecia a estudiar arte en Saint Martin’s, cierra la concierta, con un largo protagonismo del público cantando que quiere vivir como la gente corriente. Jarvis golpea un bombo gigante y unos tubos enormes se hinchan de aire. Es la traca final. Cuando ya se había despedido, Jarvis parece recordar algo y se acerca de nuevo el micrófono a la boca: «Disfrutad del resto del festival», pero ya no queda nada, salvo buscar la manera de llegar a casa. En eso consiste el pop: darlo todo, sin preocuparte por qué pasará mañana.